Der Lindenbaum blüht. Seine Blüten lassen mich fast extatisch werden. Dieser Geruch empfinde ich als so stark und betörend, dass wenn ich zur Arbeite gehe, den Autolärm vergesse und torkelnd über den Zebrastreifen schwebe. Bis jetzt hatte ich Glück und wurde noch nie angefahren.

Mit Lindenblüten ist es so, wie mit dem Baldrian für die Katzen. Kaum rieche ich Lindenblüten, stosse ich schnüffelnd kleine Schreie der Entzückung aus. Gespräche mit meinem Arbeitskollegen, der mit mir von der Arbeit an den Bahnhof geht, werden abrupt abgebrochen und man hört mich selig stöhnen: „Ach riechst du das auch, hach ist das schön, was für ein wunderbarer Duft!.“ Er passt dann auf, dass ich nicht über die Strasse flattere.

Sehe ich einen Lindenbaum, stelle ich mich neben ihm und warte bis ein leichter Windstoss kommt. Meist muss ich aufpassen, dass ich mich nicht wie eine rollige Katze am Katzenbaum verhalte.

Der Lindenblütenduft ist für mich die schweizerische Version der Dama de Noche, eine Art Jasmin. Diese Pflanze kenne ich aus Malaga, deren Duft nur in der Nacht zu riechen ist.

Wer mich kennt, weiss, wie sehr ich auf Düfte abfahre und, wie ausschlaggebend sie mein Verhalten beeinflussen. Ich gebe es zu, in gewissen Dingen bin ich völlig archaisch.  Ein simpler Urmensch, der sich durch seine Sinne leiten lässt.