Ständig hatte sie gefroren. Auch noch wenn wir sie in dicke Decken gehüllt und ihr die Mütze übergezogen hatten; und obwohl ihre Stirn wie ein lichter Ofen glühte. Doch nie hat sie gejammert oder sich beschwert. Zitternd saß sie da, bis sie kraftlos auf ihrem Stuhl in den Schlaf überkippte, das kleine Kinn auf die vermummte Brust gesenkt. Ein Haufen Elend. Dabei muss sie im Schlaf zufriedener gewesen sein, fern der Schwäche und all ihrer Kälte. Niemand hätte es gewagt, sie nun zu wecken und ins viel bequemere Bett zu verbringen. Also schlief sie meist bei uns im Salon auf dem Stuhl. Man sah sie ja kaum unter all den Decken und der riesengroßen Wollmütze, auch im schönsten Sommer nicht. Sie hat uns nie gestört. Ach, hätte sie doch nur. Kein Arzt wusste Rat. Und eines Morgens dann hatte die Kälte vollends von ihr Besitz genommen. Der Hund jaulte, die Katze suchte das Weite, Mutter schrie und Vater schluchzte. Die Oma schlug den Köter und fing das Beten an. Die vom Bestattungsunternehmen haben bloß mal mit den Schultern gezuckt, sie langsam aus den Decken geschält und auch die Mütze abgenommen. So haben wir sie also nochmal gesehen. Mein Gott, wie schön sie war. Lisa ist nur fünf Jahre alt geworden, da war ich bereits sieben. Ein Engel war sie, ein Engel soll sie ewig sein. Ihr Stuhl steht jetzt in meinem Zimmer; ich hocke drauf. Mir ist kalt. Ich sollte besser das Fenster zusperren. Hätte ich nur die Kraft. Dieser blöde Juliwind macht mich ziemlich kirre, und ich friere. Nur gut, dass Lisas Mütze noch passt, sitzt mir tief bis in die Stirn gezogen. Ich zupfe die Decken zurecht. Und warte auf den Schlaf. Und Lisa. Vielleicht wartet sie ja auch auf mich.

Joh. Wolfgang v. Goethe

@gaviota: cosas de la vida. danke